Шум расстроенной гитары,
Пьяный шёпот муз,
Бес в накуренном пивбаре
Наш играет блюз.

То притихнут, то взовьются
Звуки в высоту,
Стрелки по кругу несутся,
Мысли в пустоту.

Разругались, помирились -
Некайфовый бред,
И то ладно - ухитрились
Не наделать бед.

Вот гитара замолчала,
Вот - опять бренчит,
Что ж, попробуем сначала -
Может подфартит.

Ждёт гитара, что настроят,
Подтянув колки,
Отдавать её не стоит
В плен чужой руки.

Лучше сами, неумело,
Будто в первый раз...
Наше счастье не успело
Улететь от нас.

Каплю веры - лучше стопку,
Что тебе, что мне,
И закрыть скорее пробкой
Нашу дурь в вине.

Олька, милая, не знаю,
Через что пройдём,
Без устали повторяю:
Всё будет путём.

Дальше - лучше: подбираем
Звук себе на вкус -
Сами как-нибудь сыграем
Наш с тобою блюз.

1999