Класс чужой, язык чужой,
Мел скрипит, как дома,
В голове, опять пустой,
Признаки облома.

Мысли-мухи разбрелись,
Снова лень учиться,
Тут попробуй, умудрись
В графики вложиться.

А на улице жара
Бродит по аллеям,
Мне б холодного вина –
Стало б веселее.

То ли осень здесь не та,
То ли бабье лето,
Да и место не чета
Нашей части света.

А на девушек взгляну
И не знаю, братцы,
То ли мне пустить слезу,
То ли рассмеяться.

Вот такие пироги,
Вот и всё веселье,
Может встал не с той ноги,
Может быть с похмелья.

Может просто тошно мне
Оттого, что ясно:
Тех, с кем я всегда во сне
Здесь искать напрасно.

1998